Fragile ?

Elle baisse le front avec insolence. Ses prunelles astrales rayonnent sous la cruauté des mots. Ses lèvres pales s'ourlent d'un sourir ironique. Elle rejette quelques mèches en arrière, dévoilant l'orgeuil de son large front. Elle bat des cils. Ah ! l'Impudente. Poupée de porcelaine. Froide, figée aussi. Eternelle langueur que rien ne chavire, ni les averses de haine qui déferlent sur sa chevelure d'ébène, ni l'ombre des spectres qui oscillent au loin, au delà des aires paisibles.

Elle murmure, prière dénuée de sens. Cantiques de givre, psaumes soufflés du bout des lèvres, comme un sacrilège. Et incessant, son murmure rencontre l'écho, et semble avoir atteint cette éternité dont tant ont fait leur quète. Insatiable, elle incante, elle hurle aussi, parfois, quand les ombres se font trop pressantes. Quand même la caresse du vent prend un ton amer. Et rarement, le silence se fait, véritable délice, symbole d'une sérénité passagère.

Elle rêve, à chaque instant. Elle rêve de choses sans sens. D'êtres éoliens et éthérés qui ondoient au grès d'une brise inconstante. De souffles sylvestres sur le bitume de sa vie. D'une onde pure et diaphane, coulant sur des rochers. D'effluves roses et bleues montant aux cieux, un soir d'hiver. De neige immaculée, au matin du monde. D'un océan de splendeur, reflétant les étoiles dans chacun de ses boyaux.