Déchéance

Les plumes ternies de ses ailes déployées,
sombrent sur la terre en une averse dorée.
Les fleurs de lys qui un jour furent sa  couronne,
Fânent dès qu'elles tombent entre les mains de l'Homme.

De ses nobles doigts, la lyre blanche est partie,
seule la musique reste, triste mélodie.
Sa robe d'Ether se macule d'encre noire,
l'ombre tache d'ébène ses larges miroirs.

Ses pas ne foulent plus les cercles nuageux,
ils échouent parmi les marécages brumeux.
l'Archange a délaissé les plus augustes sphères,
il édifie les funèbres murs de l'Enfer.