L'aube diaphane, au loin se lève, éolienne ballerine aux pas légers, les bras déployés, ailes de cygne, dont la grâce n'est plus à vantée. Port altier, figure de Déesse, sur le sol gelé, tombent ses caresses, un vent effacé, une brise printanière, de...

Elle prend sa plume, avec douceur,Et gratte le papier, laissant son coeur,Imaginer, un monde loitain, onirique,Une histoire merveilleuse, un peu tragique. Elle écrit, quelques mots sur du papier,Quelques mots, aux sons chantés,Quelques mots, musique langoureuse,Elle...

Elle marche. Son pas feutré sur les gravillons. Le vent, dans ses cheveux, sur l'herbe aussi, celle qui borde le chemin et qui ondoie pareille à un océan de verdure. Un peu de pluie, une bruine discrète et froide. Elle n'a pas de parapluie. Elle lève...